David Sarrión: ‘Hotel Cantábrico’

El pasado Día del Libro, David Sarrión recogió el primer premio en modalidad de poesía del Concurso Literario para Jóvenes del Ayuntamiento de Albacete. Miembro fundador del Colectivo Brújula y colaborador habitual de El Día de Albacete, ha publicado en revistas como Barcarola o 967 Arte. Coordinador del Festival Poético Joven Feria 2007, parte de su producción poética ha visto la luz bajo la forma de poemarios fanzine.

Su reciente trabajo, ‘Hotel Cantábrico’, ya se encuentra en las principales librerías de la ciudad y será presentado al público en breve. A continuación, David Sarrión ofrece en primera persona su nuevo trabajo a los lectores.

—Uno de los logros principales de ‘Hotel Cantábrico’ reside en que, siendo un poemario, admite una lectura narrativa en cuanto a la unidad del mismo y la historia que contiene. ¿Cómo nace y se desarrolla esa historia?
—¿Y por qué muere? Porque tiene una salida de emergencia que puede simbolizar la muerte. La historia del ‘Hotel Cantábrico’ es una historia de amor. El primer paso son los sentimientos, el encuentro. En la primera planta del ‘Hotel Cantábrico’ nacen los sentimientos, el origen de cualquier historia de amor. Después las cosas cambian y lo que creías que era amor se convierte, no por elección propia, en un acto solitario. Entonces se entra en la segunda planta, la de los solitarios, habitada por la soledad del desamor.

Vicente Molina Foix: El cine de las sábanas húmedas

Molina Foix: manual de mitos eróticos en el cine

(El cine de las sábanas húmedas)

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Premio Nacional de Narrativa y Premio Salambó en 2007 por ‘El abrecartas’, Vicente Molina Foix cuenta en su haber con los premios Barral, Azorín y Herralde. Conocido cinéfilo, visita hoy la Filmoteca para presentar su libro El cine de las sábanas húmedas’, sobre el que conversa con los lectores de El Día.

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(Foto: Carlos de Andrés)

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Su pasión cinematográfica se une al atractivo de lo mitológico para, con la impronta particular que el autor imprime a su escritura, abordar un compendio erótico mito cinematográfico, un manual de aquellas figuras del celuloide que han despertado su pasión como espectador. Vicente Molina Foix, en El cine de las sábanas húmedas, hace uso de la perspectiva personal para revitalizar el aura y estela de las grandes estrellas de la pantalla.

—’El cine de las sábanas desnudas’. Un sugerente y estimulante título en el que el lector encontrará…

Del modo en que los primeros fríos desnudaron al Paseo de la Libertad

Llegaron los primeros fríos a la ciudad. Los primeros fríos verdaderos, los que animan a esconder las manos en guantes o entonarlas con el calor de las castañas asadas. Él las compró en la Calle Ancha, un cucurucho con el que se entretenía durante el paseo. Lo vi ayer por la tarde; ambos aprovechamos que era un día festivo. Coincidimos sin conocernos al principio del Paseo de la Libertad. Yo, sentado en un banco, plantándole cara al aire del norte, un aire grato y conocido para mí. Él pasó camino de, por ejemplo, la estación, donde, por ejemplo, recibiría una visita esperada largo tiempo. Quise imaginar al hombre del  cucurucho de castañas camino de una felicidad inminente que yo le deseaba duradera. Celebro ver a la gente feliz. Quise imaginar también que los primeros fríos habían arrebatado a los árboles los sombreros, privando al paseo de sus adornos verdes que, ausentes, dejaban al descubierto la desnudez árida del hormigón, un desierto de paredes y edificios muertos, sin ventanas abiertas, sin luces tras los cristales, sin niños jugando alrededor de la escultura que recibe al caminante. Una vez vi a “la gorda del paseo” vestirse de nadadora. Los árboles parecían mirar su culo con descaro. Ayer estaban más comedidos. Será por la desnudez de sus cabezas, o porque la tarde no esconde el gris de la ciudad, o por el hombre sonriente camino de la estación.

Publicado en El Día de Albacete 07/12/07

‘Inmaduros 26′: una antología con discrepancias internas

Son jóvenes, menores de treinta y cinco todos ellos (y ellas), son escritores y, concretamente, poetas. Premiados y antologados previamente unos, inéditos otros,todos comparten las páginas de la antología poética que, bajo la coordinación de Jesús Maroto y editada por la Consejería de Cultura de C-LM, se presentará esta tarde, a las 19,30 horas, en la Fábrica de Harinas. Participan en ella los escritores albaceteños Mercedes Díaz Villarías, Lucía Plaza, Coché López, Matías Miguel Clemente, Modesto Ballesteros, David Martínez, Julián Cañizares, Pablo Carrión, Miguel Úbeda y José Manuel Martínez.

El Día de Albacete conversó con cinco de ellos en torno a las siguientes preguntas: ¿Por qué la poesía? ¿Qué ventajas expresivas presenta frente a otras disciplinas artísticas y/o literarias? Ante el estado de las cosas literarias, especialmente para los escritores jóvenes, ¿cómo valoras estas iniciativas? ¿En qué modo beneficia, si lo hacen, a los autores presentes?

El problema de Yorick: Crónicas de la ciudad invisible

Gracias a la incombustible dedicación que Eloy M. Cebrián y Antonio García aplican a los asuntos literarios, este fin de semana fue presentado el número 8 de la revista El problema de Yorick.

Un grato encuentro, una grata velada y un resultado excelente en lo concerniente a contenidos y formato es el somero resumen de dicha presentación. Crónicas de la ciudad invisible está disponible en la librería Popular; si no resides en Albacete, celebrarás saber que la librería admite pedidos vía Internet y que el precio de la revista es tan asequible como 5 euretes.

En la foto, de izquierda a derecha:

Fila superior: Gregorio Salvador, Anselmo Gómez, Manuel Merenciano, Francisca Gata, Arturo Tendero, Andrés Pau, Gil Antonio Ballesteros, Antonio Segovia, Arturo Cerveró y Juan Félix Maldonado.

Fila inferior: Pablo Alcaraz, Ricardo Pérez, Eloy M. Cebrián y Antonio García).

Del modo en que algunas veces resultan vanos mis esfuerzos

Al salir a  la calle, el frío de primera hora de la mañana no duda en arrebatarme el calor tibio que tanto empeño me ha costado conservar sustrayéndoselo a la cama, buscando la complicidad del agua de la ducha para que no se disolviese, recurriendo al amparo del pequeño calefactor que cuelga de la pared, envolviéndolo en mi toalla preferida, protegiéndolo con calcetines gruesos y camiseta de manga larga, tonificándolo con todo el té rojo que mi mayor taza es capaz de contener, asentándolo con tostadas de tomate, mimándolo con un largo y suave pañuelo negro que suelo envolverle alrededor del cuello, jugando a acariciarlo con mis guantes, resguardándolo en la pechera de mi cazadora. Puse un gran empeño esta mañana en conservar junto a mí una parte del arrobo de despertar ovillado y cubierto con el edredón hasta la cabeza y decidí hacerlo después de que la habitación mordiera mi pie descalzo cuando me aventuré a explorar el perímetro de la ropa de cama, cuando hice acopio de cierta determinación para servirme de las zapatillas y llegar con ellas veloz al refugio del baño. Pero, al salir a  la calle, el primer frío de la mañana no dudó en arrebatarme por la fuerza la tibia calidez de un despertar agradable.

Publicado en El Día de Albacete, 01/12/07

Entrevista Benjamín Prado: “A los libros y la poesía les sobra el yo”

Foto: Fco. Martínez

El escritor Benjamín Prado puso punto final en la tarde ayer al ciclo ‘Poetas en otoño’ que se ha desarrollado en el Salón de Grados de la Facultad de Humanidades y ha contado con la participación de lo prestigiosos poetas Diego Jesús Jiménez, José Luis Piquero, Vicente Gallego y Karmelo Iribarren. El autor de -entre otras- novelas como Raro, Alguien se acerca, No solo el fuego o la reciente Mala gente que camina y poemarios como la antología Ecuador, Iceberg o Marea Humana conversó con los lectores de El Día.

—Tengo intención de comenzar esta charla con un impertinencia.
—Sabes que asumes el riesgo de recibir otra como respuesta.

¿Quieres hacer el favor de callarte?

 

Conocí la canción de oídas, cuando chico, por escucharla a través del patio, proveniente de la ventana abierta de una vecina que despertaba mi interés (la vecina y su ventana). Andaba yo por aquel entonces enfrascado en ritmos contundentes y muy atareado en perpetrar atentados sonoros con mi recién adquirida, regalada y desvencijada, primera guitarra española, a la que me acerqué sin ningún conocimiento previo y con la referencia inmediata de los discos grabados en cinta que intercambiábamos los amigos, piratería habitual sin denuesto ni aspavientos sociales (también entonces se vendían en la calle, en el rastro concretamente). Conocí a Simon and Garfunkel a través de The sound of silence. Y aunque en un principio consideré que era una canción un tanto moña (Loquillo, Los Rebeldes, el Rock and Roll americano de los cincuenta me atraían entonces), lo cierto es que ejercía cierto embrujo sobre mí. Aún no tengo claro si era por su cadencia y melodía o un fruto de mi imaginación exacerbada al componer la escena de mi vecina tras su ventana, abierta por el calor del verano, secándose el pelo tal vez, o arreglándose para ver al Chato, que era quien tenía barra libre en su garito, un chico de esos que no gustan a las madres y ponen a los padres en guardia.

De algunas cosas de la ciudad que no me conciernen por la mañana

No es asunto mío pero la ciudad amaneció llorosa: tal vez por la humedad del aire neblinoso, tal vez por el rastro de la pequeña tormenta que no llegó a sobresaltarnos anoche. Pero hoy no es asunto mío. Encontré música y poesía al despertar: la de su respiración y una persiana que bosteza en el piso de al lado, la del tintineo de nuestras cucharillas empeñadas en perturbar la calma tibia de la taza, los pasos de alguien que baja apresurado las escaleras. Ningún niño sonríe camino de la escuela por la mañana. La ciudad remolonea y recoge el goteo progresivo de quienes dejan atrás una toalla húmeda junto a la ducha y parte de su calor entre la almohada y los dobleces del pijama de invierno. El otoño trajo esta semana los primeros fríos. Pido té y en la barra se acodan tiburones, gatas y algún bufón. Apenas un par de ellos tienen cara de buen tipo y presumo que olvidaron escoger una canción que tararear durante el día. Ella reprobaría el regusto con que lío y enciendo el primer cigarrillo de la mañana. Las recolectoras de ojos que entran en la cafetería cuentan con la certeza de alguna victoria pasajera. Una pareja se acaricia mientras espera el desayuno. Junto a ellos, un chico resfriado se ajusta la bufanda. Parece que su amante no pasó la noche en la ciudad.

 Publicado en El Día de Albacete 26/10/07

De cómo busco burbujas para recoger tu forma de estremecerte

He encontrado una burbuja donde recoger el temblor leve con que te estremeces cuando te rozan mis palabras tiernas, palabras que busco en esos días en que sonreír es decreto derivado de las horas amables, en esas noches en que el sueño juega a esconderse en los rincones de mi cuarto, aunque sepa que no tengo intención de buscarlo más allá de los minutos imprescindibles para caer en el desvelo. Cada vez es más lejano el consuelo del humo mortecino en mi cenicero negro, ese que dejaba somnoliento a pie de cama y que, ahora, dejó de ser cortina para reciclarse en muro de hormigón a la entrada del paso siguiente. He encontrado una burbuja capaz de trasparentar tu sonrisa pudorosa y el modo en que el rubor te vence  si me atrevo a traspasar el umbral de la prudencia. Una burbuja para contener los brillos que escondes cerrando los ojos si mi mano, aventurera, decide que robarte una caricia no puede ser delito punible, que tocarte de soslayo no debe infringir sino el manual de los timoratos y el credo de los comedidos. Y así, jugando con burbujas, puedo imaginarme malabarista, escultor de acrobacias tenues y cronista derrotado en la grafía del futuro inminente. O quizá relojero avezado que ajuste los sonidos que se escuchan, próximos, en el camino pendiente.

Publicado en El Día de Albacete 12/10/07